Родина моя,
Отвоеванная мечтами,
Просимая в молитвах,
Под знамением, на котором светит лик Христа.
Это не конец - это как будто из почки сброшена
Стрелка на листе.
Сейчас
Твои герои идут в наступление.
Смерти не существует.
Над захваченной высотой поднимается
Алый рассвет.
Родина моя,
Строящаяся на жертвах,
Голова Адама весит -
Под БТРом развевается стяг.
Слышится, от ветра рваное:
"Чая воскресения мертвых".
Черные ветви
Плавно колышутся над блиндажем.
Твой Бог умирает
Каждую Страстную Пятницу
И вновь воскресает в каждое
Светлое Воскресенье.
Время будто мчится на карусели.
Родина моя,
Тебя оправдали, возвратили
Те,
Кого "химеры" завалили в подвале,
Те, кто впитал свой "ВОГ",
Те, кого обнимает Бог.
Время - бездомная вода.
Два километра на запад пройдено.
Только мертвые всегда правы.
Это твой последний оплот, Родина.
